Час не має крил, але має ікла, веде пазуром вздовж хребта.
Мої вірні стріли до всього звикли; знову посмішка на вустах.
Я ховаю сум від самого себе, серед блискавок та відлиг -
За вікном одне і те саме небо, і воно відпускає всіх.
Сподіватися - то не гріх.
Проти сонця чорні кружляють круки - до світанку чекай біди.
Дзеркала з нестерпно чарівним звуком розбиваються назавжди.
Неможливо виграти всі двобої; ось програти - це залюбки.
Тільки вірний смуток живе зі мною і підказує ці рядки.
Біль - це радощі навпаки.
На межі останньої хуртовини догоряє забутий храм.
Навіть зорі падають безупинно, бо довірились почуттям.
І завжди є ризик згоріти разом, проте шанси - один до ста.
Хтось мені казав, що життя прекрасне, ніби довгий стрибок з моста.
Ні, ця осінь не золота.
Ось така фінальна винагорода - кров і спека, цвяхи та спис.
Хай самотність знову будує сходи - двадцять років спускаюсь вниз.
Клятий ворог інколи ще радіє, щиро вірить своїй брехні.
Я колись торкнуся своєї мрії. Може, навіть не уві сні.
Моя жертва - мої пісні.